versión diluida

Me pierdo en ti. Me diluyo y desaparezco.
No lo haces tú; me lo hago yo.
Me borro del mapa ante tu imagen. Me convierto en tu sombra. Nada más.
Y, por eso, cuando te vas me duele el estómago. Se queda tan vacío. Me dejo tan vacía.

Quiero dejar de fundirme en ti
Quiero dejar de ser una versión diluida.

seguro que estás en este apego inseguro

te he encontrado dentro de un pen, en un word que lleva tu nombre, apellidos y sello personal. me ha revuelto la tripa, como si de una sorpresa desagradable se tratara encontrarte ahí. pero, ¿qué sorpresa va a ser? estoy mirando tu pen en tu ordenador; claro que estás.
te veo frente a él, como ahora lo estoy yo, redactando aquellos escritos.
ahora soy yo quien lo hace, en el mismo ordenador.
estoy tecleando las mismas letras que tecleabas tú.
ahora mis dedos son tus dedos.
no sé, ¿lo entiendes?
qué difícil sigue siendo saber que no estás
¿cómo siento la ausencia de lo ausente?
no sé hacerlo.

viene la culpa por lo hecho, pero sobretodo, por lo no hecho.
y, de nuevo, voy huir de ella.

¿en serio no estás?
claro que sí.
formarás parte de mí
formarás, seguro, parte de este apego inseguro que me guía siempre.

no sé, ¿lo entiendes?

te quiero.
sea como fuere, te quiero.