Me gustaría decirle a mi pecho que pare la intensidad con la que me avisa de la caída en picado. Me gustaría que mis piernas fueran tan largas como para ir a verte en un par de minutos. Me gustaría poder decirle a mi estómago que, joder, con menos emociones también se puede vivir. Me gustaría que mi cerebro entendiese que generar catástrofes continuas ya no es adaptativo. Me gustaría ir a decirle que le odio, y no sólo a ratos.
Que no todo abrazo consuela. Que no todo sueño repara. Que no toda caricia calma. Que no toda lengua enciende.
Que no.
Que me gustaría poder volar. Pero al final lo haría para salvarlos a todos y, como siempre, me olvidaría de salvarme a mí.
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